الحب المحرر

زاحت آنجِل شقَّة الخَيش عن باب الخيمة قليلًا كي تنظر إلى الشارع الموحل خارجًا. وسرَت في بدنها قُشَعريرة من جرَّاء الهواء البارد الذي هبَّ بعد ظُهر ذلك اليوم حاملًا رائحة النتانة المُصاحِبة لزوال السِّحر. كانت پيرأدايس قائمةً في الشريان الرئيس بمدينة كاليفورنيا. وكانت أسوأ مكان أمكن أن تتصوَّره آنجِل يومًا: مدينة أكواخ من الأحلام الذهبيَّة بُنيِت من أشرعة الخيش البالية المأخوذة من السفن المهجورة؛ مُخيَّمًا يقطنه المُشرَّدون والأرستقراطيُّون، المُرحَّلون والمطرودون، المُدلَّلون ماضيًا والمُدنَّسون حاضرًا. وقد حفَّتِ الحانات المسقوفة بالخَيش وبيوتُ المقامرة بشوارعَ حقيرة يسودها الحرمان والجشع المكشوفان، والوحشةُ والأوهام الكبيرة. فكانت پيرأدايس مهرجانًا غريبًا، اقترن فيه اليأسُ الحالك بالخوف ورائحةِ الفشل الفاسدة.